• Новости
• Спонcорам
• Библиотека
• Авторы
• ФОРУМ
• Реализация
• Реклама
• Предприятие

Низами

Как кормит орлица орленка из клюва,

Так кормит меня и Ильяс сын Юсуфа,

Из Гянджи далекой поэт Низами

Стихами своими. Мне — пища они.

С них сладостный слог так и льет, как из тучи,

А я сладкоежка, гурман сладкозвучий.

О, их у него в каждом стихе полно,

Пьянящих чтеца, как младое вино.

Богатством эпитетов, редких сравнений

Осыпал стихи Низами славный гений.

В них сочная рифма исходит от сока,

Талант Низами, поднимая высоко.

Стихи он писал на любимом им фарси,

Метафор рубинами их приукрасив.

В них каждая строчка, что меда глоток —

Вершина искусства, его потолок.

И даже не лучший его перевод

Глубины души за живое берёт.

А витиеватость манеры письма

Пленяет собой и волнует весьма.

Alter ego.

— Паша, пошёл ты куда?

— Я пошёл прогуляться немного.

— Деньги, зачем взял тогда?

— Чтобы выпить томатного сока.

— Слишком уж много на сок.

— Надо взять мне ещё продтовары.

— Сумки с собой взять бы мог…

— В супермаркете сумки задаром.

— Что ты юлишь предо мной,

В автоматы играть приготовясь?

— Слушай, да кто ты такой?

— Я твой внутренний голос и совесть.

"Удивил"

Я, доев "несчастный" суп,

Перешёл к конфетам.

Тут-то мой и выпал зуб,

Что качался с лета.

С теми, кто уже большой

(Я из старшей группы)

Так случается порой,

Выпадают зубы.

После выходных в детсад

Взял с собою зубик.

Показать его был рад

Всем, но больше — Любе.

Приоткрыв беззубый рот,

Улыбаясь, Люба,

Из кармана достаёт

Мне свои два зуба!

Что такое стихи?

Наличие рифмы — не значит стихи.

Стихи и при рифме бывают плохи.

Стихи — гармония и пафос,

А не банальных строчек хаос,

Стихи — метрическая речь

С изюминкой, чтоб всех привлечь.

Стихи — изящная словесность,

Где мало слов, а мыслям тесно.

Красивей стих со всех сторон,

Когда в нём есть оксюморон.

Вводя эпитеты, сравненья

Мы украшаем сочиненье.

Работа на такой манер

Даёт не опус, а шедевр.

Подарок муз

Бывает: бьешься над строкою,

Как встретив риф, недели две;

Бывает: льются те рекою,

Оставив риф на самом дне!

Виват такое вдохновенье,

Когда скользит сама рука!

И это легкое движенье,

Как дуновенье ветерка.

И на бумагу строки льются,

Переплетаясь меж собой,

И рифмы радостно смеются,

Поют от легкости такой!

Виват такое вдохновенье —

Подарок муз на краткий миг,

Когда волшебное их пенье

Наводит пенье в нас самих!

Нужна поэту Дульсинея

Нужна поэту Дульсинея,

Как ветер парусу в пути,

Чтоб жажду к подвигу сильнее

Лелеять у него в груди.

Как божество для Дон Кихота,

Желанная душа и плоть,

Чтоб в честь её мог брать высоты

И великанов побороть.

Нужна поэту Дульсинея,

Чтоб рыцарь рифмы и пера

Бросал всё новые трофеи

К её ногам под крик "Ура!".

Чтоб вызывала в нём дуэнья

Стремленье покорять Парнас,

Идти на подвиг вдохновенья,

Чтоб в нём огонь творца не гас.

Она писать даёт охоту

И придаёт чудесных сил;

И он, подобно Дон Кихоту,

Готов всегда на штурм ветрил.

В поэте лучшее вздымая,

Как неземное существо,

Она поэту помогает

В обычном видеть волшебство!

Ночь с любимой

Тонет в озере чёрном вселенной

Бисер, кем-то рассыпанных, звёзд.

И на Землю с небес постепенно,

Опускается к нам лунный мост.

По нему поднимаемся к миру

Звёзд, волшебно манящих вдали.

Кормим Лебедя, слушаем Лиру,

Из Ковша пьём напиток любви…

Эта скука любовью зовется!

(Первая любовь)

Нам прощаться настала пора —

Ты с трудом отпустил мою руку.

Расставаясь, сказал: "До утра"!

Как мне вынести эту разлуку?

Я всё время с тобою в душе:

Лишь окажутся двери замкнуты —

По тебе я скучаю уже,

Не могу без тебя ни минуты!

По твоим я скучаю глазам,

Мне без ласковых слов твоих скучно —

Лишь вдвоём хорошо вместе нам!

Ах, когда ж будем мы неразлучны?

Без тебя грусть стесняет мне грудь —

По тебе я скучаю, мой милый!

Мне от грёз невозможно уснуть —

О тебе я не думать не в силах!

По улыбке скучаю твоей.

Без тебя грусть-тоска меня гложет.

Ты один всех на свете людей

Для меня стал милей и дороже!

Светит в небе уныло луна…

Для меня только ты лучик солнца!

Я скучаю одна у окна.

Эта скука любовью зовется!

Под музыку дождя

Душа моя поёт под музыку дождя:

Ты не пошла под дождь — осталась у меня!

Под музыку дождя душа моя поёт:

Спасибо, дождь, тебе! Спасибо, небосвод!

Пусть барабанит дождь под пение души:

Ты не спеши домой, домой ты не спеши!

Пусть бесконечно льёт осенний добрый дождь —

Останешься со мной, домой ты не пойдёшь!

Под пение души, осенний дождик лей.

Ты стал для нас родным, стал солнышка милей,

Ведь стала ты моей, любимая моя,

Под музыку дождя, под музыку дождя!

Позднее раскаяние

Я видала во сне,

Как, обнявшись вдвоём,

Босиком по росе

Мы с тобою идём.

Я бы всё отдала,

Чтобы сон тот вернуть:

Не держу больше зла

На тебя я ни чуть.

Я прощенья прошу,

Что когда-то со зла

За измену твою

Я простить не смогла…

Отдала бы я всё,

Чтобы время вернуть,

Чтоб продолжить вдвоём,

Нами прерванный путь.

Здесь ни кто без тебя

В нашем не был саду,

Как соскучилась я…

Возвращайся, я жду!

Осенний блюз

Под ветерок танцуют листья блюз

И я один брожу среди танцоров —

Беспечному веселью их дивлюсь,

Ведь оттанцует блюз свой осень скоро.

Танцуют листья свой прощальный блюз,

Горят костры, раскрыв для них объятья,

А я, вдыхая грусти дымный вкус,

Брожу меж них без цели и занятья.

Беспечные танцуют листья блюз.

С тоской хожу один среди танцоров…

За будущее наше я боюсь,

Ведь превратилась в осень наша ссора.

И мы, как осень, милая моя,

Оттанцевали нынче танцы наши.

Нам не хватило ветра и огня —

Костёр потух, оставив след от сажи.

Ода боли

Боль — дар богов, нам, аки другу,

Дана от бед нас упреждать:

От утюга ль отдернуть руку,

Занозу ль глубже не вогнать,

Соринку ль не пустить за веко…

Боль — это благо человека:

Тошнит от водки — знать, не пей,

Боль в животе урчит сердито —

Знак голода и аппетита…

Боль — всякой старости репей.

Есть тела боль и боль души,

Боль — это муки и страданья.

Из ран Спасителя бежит

Одна в распятье по приданью.

То тела боль — боль для творца

И от гвоздей и от венца.

А в нас — другая (за Мессию)

Свербит нам сердце и уста —

Боль за распятого Христа,

Боль за распятую Россию!

Царица листопада

Ветер вниз с деревьев сыплет злато,

Дождик рассыпает серебро…

К нам спешит царица листопада —

Под луною всё, как мир, старо:

С длинной, позолоченной косою,

В сентябре, вдали от зимних стуж,

Как Нарцисс, любуется собою

В ясном отраженьи светлых луж.

В октябре косы лишилась дева,

Ветер шевелюру растрепал…

Лужи прячет в листьях королева,

Избегая общества зеркал.

Ходит в ноябре в лохмотьях жалких,

Зеркала дробя своей клюкой,

И с мечтой о тёплом полушалке,

Сани ждёт с царицею другой.

Восход

Слушать пенье птиц люблю я.

Предрассветный час мне мил ?

Нежно, как от поцелуя,

Просыпается весь мир.

Вот восток лучом забрезжил,

Небо меркнет побледнев,

Ветерок прошёлся свежий

По макушкам у дерев.

Свет, восток переполняя,

Брызнул, время улучив.

Вмиг от края и до края

Разбегаются лучи.

Стало небо вновь лазурным

И зелёною трава:

Так вступает утро бурно

В этот час в свои права.

Пыль

Что человек? — Пылинка в мире пыльном.

Стать пылью (прахом) — каждого удел,

Ведь удержать и сфинксу непосильно

Свои пылинки, как бы не хотел.

Чем ближе возраст к пыли, тем нередки

И мысли, что приходят к нам в висок:

Пыль — это перхоть, отмершие клетки…

Пыль — это всякой старости песок.

Я ненавижу пыль — продукт распада,

Когда она летит, касаясь губ.

За то, что вездесуща, всюду рядом

Продукт конечный жизни мне не люб.

Не нравится и тёмный цвет мне пыли:

Она сера, как крыса и грязна.

Я не люблю, чтоб где-то пыль не смыли;

Когда её пускают мне в глаза.

На пыль не зря все дворники сердиты:

Назойлива, как злой сорняк пырей.

Не вечны в мире даже пирамиды,

Лишь вечна пыль: что сделается ей?

2009